Ce soir,
avant même le dîner,
quelque chose peut céder.

Vous connaissez cette heure.

Le bruit qui monte. Les demandes qui tombent en même temps. Et vous — debout, épuisée, à deux doigts de la voix qui monte.

Le Recours est un petit livre. Un cadeau.

Sept gestes minuscules pour la mère qui tient debout. Ni des théories. Ni des méthodes. Ni une charge de plus. Simplement des gestes.

Il arrive dans votre boîte en une minute. Il tient dans une soirée. Il ne demande rien d'autre que ceci : que vous respiriez, avant.