Brot kneten,
Wut formen

Es war einmal ein kleines Mädchen, das wütend auf seine Schwester war. Es setzte sich neben seine Großmutter, die seit dem Morgengrauen Getreide mahlte.

Der erste Handgriff trägt alle anderen: Die Wut sucht einen Weg — gib ihr einen Handgriff, in dem sie wohnen kann. Eine rhythmische, weit ausholende Bewegung — schieben, ziehen, zerstoßen. Der Körper erkennt diese alten Bewegungen. Er weiß, dass sie bedeuten: Ich bearbeite Materie, ich bin nicht mehr im Verteidigungsmodus.

RezeptKleine Hirsefladen mit von Hand gemahlenen Gewürzen. Das Geheimnis liegt nicht im Fladen. Es liegt in den Gewürzen, die du selbst mahlst.

Die Wut ist nicht deine Feindin. Sie ist Energie, die auf einen Handgriff wartet.

Es war einmal eine junge Frau, deren Teig seit Wochen misslang. Sie ging zu einer älteren Nachbarin, die jeden Morgen den Injera-Teig in einer perfekten Spirale goss, von der Mitte nach außen.

Das zweite Kapitel nimmt sich vor, was die Wut Stunde um Stunde neu entfacht — das Grübeln. Diese Schleife im Kopf, die wieder und wieder durchkaut, neu prüft und alte Wunden aus der Schublade holt. Der langsame, genaue Handgriff des Gießens, dem die Augen folgen, fährt das Netzwerk des Grübelns im Gehirn teilweise herunter. Für die Dauer des Handgriffs. Und genau diese Dauer braucht die Wut, um wieder abzuklingen.

RezeptKleine Buchweizen-Crêpes, in Spiralen gegossen. Das Geheimnis liegt nicht im Crêpe. Es liegt in der Art, wie du gießt.

Wenn die Hand gießt, verstummt der Gedanke.

Es war einmal eine junge Mutter, deren Teig immer riss. Sie gab mehr Mehl dazu. Der Teig riss noch mehr. Sie gab noch mehr dazu. Und sie weinte.

Das dritte Kapitel ist der Angelpunkt des Buches. Es kümmert sich nicht mehr um die Wut, die aufsteigt. Es kümmert sich um das, was nach dem Schrei kommt: die Scham. Diese Stimme, die dir auf den Flur folgt, die dir beim Einschlafen zusieht und dir zuflüstert, du müsstest es morgen besser machen, dich zusammenreißen, durchhalten. Dieses Kapitel gehört einem ganz besonderen Handgriff — einem, der dich heilt, nicht nur den Teig.

RezeptDas Brot der zweiten Chance. Ein rundes Brot, von Hand geknetet. Die Knetzeit ist hier keine lästige Pflicht. Sie ist die Medizin.

Gib auf einen gerissenen Teig kein Mehl. Gib Wasser.